Aquí nuestra fobia a la luz. No pretendemos revivir nada, queremos al cadáver para poder alzarlo y exhibirlo. Paredes que no nos protegen, sino que nos desnudan. Lirios anestesiados. Esclavas haciendo melodías con las cadenas. Somos la gula de macabros vientos noctámbulos. Nos apoyan crueles espectros. Nuestros ojos brillan como una guillotina.
